MaxLicenz

Corrine Flamand revenait d'un "lapin", il pleuvait.

Où vont-ils ces hommes qui ne viennent pas aux rendez-vous, qui ne répondent pas aux petites-annonces ? Pourquoi l'évitent-ils, lévitent-ils au-dessus d'elle ? Comment ? De justesse, par devant, par derrière, ou s'arrêtent, soupirent.

Ils l'évitent, comme des lames.

Elle est peut être trop fine pour être tranchée, ses cheveux bruns sont restés longs et son visage est trop doux. Trop banale peut-être, elle se remèmore son annonce, elle n'a pas mis : greffière, habite au centre de Paris, un immeuble haussmannien, tagué, noirci, grande porte émeraude écaillée.

Comme des lames, de fines lames, brillantes de montures de lunette, de chevalières, de pinces à cravattes et d'alliances retirées, ils s'avancent voir les prostituées.

Ils lui conviendrait...

Les hommes s'interessent aux magazines féminin. Ils sont là, ouverts, des femmes, offertes. Les pages, brillantes, glacées, tournent avec le vent, jetées sur le trottoir. Ils n'ont plus qu'a se baisser, les ramasser, les froisser.

Corrine s'attarde, une nouvelle. Une fille pas comme les autres s'appuyait au mur de son immeuble. Des cheveux raides et rouges coupés au niveau des lèvres brillantes, des paupières en dégradé de rose et d'or, une jupe courte en cuir, un haut rose à fines bretelles, des bas à resilles.

Son sosie parfait, avec l'audace en plus.

Corrine achète la version papier, plusieurs, va chez le coiffeur se faire couper les cheveux au carré, se teint en cuivre et rougit ses lèvres en sombre.

Les lames maintenant se tournent, se retournent sur son passage, comme des portes à tambour, les portes de magasins dont elle a fait le tour, ses sacs marqués remplis.

Dans une vitrine, la vivante, un modèle, son modèle, à disparu. Un autre l'accroche.

-tu es déjà revenue ! Petite folle ! Toi qui voulait te désintoxiquée... Là-bas, c'est mieux qu'ici !

La postituée s'apperçut de son erreur. Ses yeux là, ne sont pas désabusés comme les siens.

-Excusez-moi... Pourquoi cherchez-vous à lui ressembler aussi ?
-Désintoxiquée ?

Elle se sent encore déguisée, intoxiquée, en manque.

-Oui... Béa avait promis de faire un séjour... Ils l'ont retrouvée ici...



Le week-end suivant, alors qu'elle rentrais d'un rendez-vous convenu par petites annonces, rendez-vous auquel l'inconnu ne s'est pas rendu, Corinne, égouttant son parapluie à l'entrée de l'immeuble, se fit aborder par un homme qui la prenait pour l'autre.

-Béa... C'est vous ? J'aimerais vous parler... Simplement, vous parler... Je vous le jure... Sandra m'a parlé de vous en bien...

Sandra est celle qui m'a parlée de Béa pensa Corinne.

-J'vous paierai...

C'est un petit bonhomme râblé, la cinquantaine à peine, des petite lunettes ronde, un par-dessus qui semblait courber ses épaules.

Il avait l'air tout-à-fait sincère, ce qui surprit Corinne qui n'est pourtant pas une oie blanche. Une âme en peine, comme la sienne. Tout-de-même, elle n'est pas ce qu'il prétend, qu'il se débrouille...

-Elle vous à peut-être raconté... Avec ma femme, ça ne va pas du tout...

Corinne était touchée de recevoir ce témoignage, sans pudeur. Elle était tout aussi désemparée que lui.

-Regardez... Reprit le bonhomme. J'ai trouvé ce que vous cherchiez...

Il sorti de sa poche une broche faites d'ambre orangé, incrusté d'un fossile, une libellule qui volait du temps où l'homme n'existait pas encore.

-C'est pour, vous...

Corinne se pencha un instant, son coeur fissuré, attendri.

-C'est beau mais vous vous trompez...
-Je sais, c'est pas le moment... Je vous en suppli, on ne rentrera pas chez-vous, venez prendre un verre...

Il l'avait prise par le coude et l'a fit assoir sur un siège de terrasse de bar-tabac. Le garçon, le regard plein d'ironie, leur servi une bière et un diabolo menthe. Corrine n'avait pas les possibilités ni, il faut bien le dire, l'envie de refuser. Son but de sa journée n'était pas de rentrer bredouille.

Bertrand était, en quelque sorte, sa thérapie. Ils se revoyaient régulièrement, au bar-tabac, puis chez elle. Il parlait de lui, de sa femme, des deux ensembles, l'un avec l'autre, l'un dans l'autre. Car il se dévoilait sans pudeur, croyant avoir à faire à une professionnelle. Elle, en échange, recevait des mots sans artificices, sans arrières pensées.

Il lui arrivait de pleurer dans les bras de la greffière, sa joue sur son sein, elle pleurait aussi. Ils s'endormaient, habillés, et se reveillaient au petit jour.

Au bout d'un certain temps, il venait sans prévenir, comme quand c'est la vitime qui se déplace chez son sauveteur. Il venait comme un ami, un copain, une copine. Une copine, car Corrine cherchait de moins en moins à s'habiller, se déguiser, quand elle s'attendait à le voir débarquer.

Par exemple, une fois, elle était en combinaison, couchée. Bertrand se leva et est allé pisser, laissant la porte de la salle de bain ouverte. Elle ne l'aurait pas cru : elle a aimé entendre un homme uriner. Cette nuit là, endormis sur le bras qui lui entourait les épaule, Bertrand à ouvert les yeux. Il a vu Corrinne, la combinaison remontée, sa ma dans sa culotte, active. Il referma ses yeux et n'en fit jamais allusion.

-Tu sais Bertrand...
-Oui, je sais, Béa à une cicatrice...

Une autre fois, la dernière fois, Bertrand était heureux. Sa femme et lui sont amoureux.

-maintenant, on se fait de chatouilles !
-des chatouilles ! Repeta Corrinne, hilare, en croisant les jambes sur lesquelles elle posa son coude, portant une cigarette à ses lèvres fendues jusqu'a ses paumettes luisantes. Un volute bleue s'èleva dans l'obscurité, intime, devant ses yeux, aujourd'hui rieurs, les autres fois tendres ou compassé.

-Tu sais, je lui ai fait la promesse de ne plus te revoir. Je crois qu'elle a envie de te remercier. Tu avais raison, on avait le droit de recommencer, comme des adolescents.

-C'est normal... Au fait, je te dois...
-Tu n'as pas à me rendre ce que je ne t'ai pas donné...
-Mais je n'avais pas à recevoir cet argent.
-Tu ne l'a pas reçu, c'est Béa qui l'a... Tu seras toujours Béa pour moi...

Elle ne se comportait jamais ainsi avec les hommes, tout avait un sous entendu pour elle qui se croyait encore être une princesse, intouchable, intouchée. Elle riait aussi des mots de Bertrand, tantôt crus, tantôt mièvres, jamais justes, ceux qu'il chechait pour décrire en quoi elle et lui s'entendaient mieux désormais, même s'il sagissait de sexe, chose à quoi Corrine prétendait s'interresser uniquement. Corrine avait acquis une assez haute estime d'elle même d'avoir résolu un problème de coeur.



Un jour, Corinne alla en boîte. Elle s'était vêtue à son goût, ni plus ni moins... Elle arrêta sa phrase dans sa tête, riant devant son miroir. Ni plus ni moins audacieux que cette Béa, voulait-elle dire, sans trop d'accessoires cependant.

Là-bas, elle jouait à celle qui choisissait, l'exigeante. Elle n'était plus celle qui n'était pas habituée, mais celle qui en savait trop et c'était vrai d'ailleurs. Pas pressée, au bar, elle ne regardait que son verre, payé avec son argent. C'est ainsi que vint le plus beau. Non, pas le plus beau, autre chose. Et puis, il n'est pas vraiment venu. Il était au bout du bar, contemplant son verre, payé avec l'argent de Corine, pour rire.

-Cette dame à rêglé l'addition, dit le barman. Le beau brun tourna la tête sur le côté, perplex. Corinne prit son verre et s'approcha, grimpa sur le siège voisin.
-Vous ne vous y attendiez pas, hein ? Lança t-elle, l'air satisfait.
-C'est vrai, dit l'homme, pas mécontent. Ses cheveuveux cuivrés contrastaient sur son tailleur beige court. Je pourrais payer le vôtre, mais se ne serait plus...  Je l'aurai bien fait ceci dit...
-Pas question... D'habitude...
-D'habitude, on partage pour être sûre de ne rien perdre. On veut tout, tout de suite, mutuellement. L'égalité, l'équité, la ressemblance, quite à membrer l'une, à emasculer l'autre, alors que tout est dans la disymètrie... Et le mariage...
-Hors propos, hors sujet, le meilleur la-dedans c'est le divorce et je n'en veux pas... Les copains, les copines ne divorcent pas eux, pas vrais ?
-Vous voulez être mon copain ?
-Juré ? Craché ? Corinne ria dans sa paille et fit des bulles dans son diabolo menthe, les lèvres crispées, espiègles; les yeux pincés; il avait craqué.

Corrine Flamand et Jacques Dubret sont restés copains dix ans, après aussi d'ailleurs. Un jour, ils se sont demandé s'ils avaient des raisons de rester ensemble. Ils étaient incertains. Plus tard, l'un dit à l'autre qu'il avait rencontré quelqu'un qui lui plairait s'il était libre. L'autre lui dit qu'il l'était et de tenter le coup, sans le lui cacher, sans jamais le tromper. L'un présentèrent l'autre au troisième. Ils s'en firent un jeux car, autrement, ce n'était pas supportable.



-Béa... La prostituée s'est retournée, étonnée d'être appelé par une voix féminine et douce. Elle lui ressemblait, force de quelques accessoires.

-Tenez... Je vous le dois... Corinne tint à Béa des billets de banque repliés discrètement entre le pouce et l'index. Elle n'avait pas l'habitude de refuser de l'argent, surtout quand cela représente quelques heures de travail, sans humiliation, sans risque. Béa ne dit pas merci, mais c'était plus par étonnement que par manque de politesse. Les consoeurs regardaient cela avec envie, surprises aussi de voir comme un échange au travers d'un miroir.

-Pourquoi vous me donnez tou cela ?
-Vous avez fait votre travail, c'est normal...
-Mon travail ?
-Disons que je l'ai fait quand j'étais vous ?
-Vous avez fait...
-Oui et pas mal je crois... Et puis, il y a cela aussi...

Corinne sorti de sa poche une broche faite d'un morceau d'ambre orangé, incrusté d'un focile, une libellule... Béa se pencha, émue, se mordant la lèvre inférieur comme pour cacher un romantisme désuet, perdu.

-Merci... Dit-elle. C'est mon rêve... Je sais que ma mère collectionnait cela... C'était avant qu'elle m'abandonne...

Béa se mit à pleurer. Pendant ce temps là, sous la pluie, au milieu du trottoir où les badauts se précipitaient en contournant, se retournant sur les jumelles.

-Dites moi... Votre cicatrice, c'est bien vers l'été quatre-vingts deux ?
-Oui, un connard...
-De mon côté, les médecin n'ont rien trouvé. J'ai divorcé depuis et je suis restée seule depuis...
-De vôtre côté ?
-Vous savez, chez les jumelles, une soeur ressent quelques fois les mêmes choses que l'autre... Béatrice.

Gabriel Torres regardait les chiffres découpés dans l'inox brossé s'éteindre et s'allumer. La lueur orangée se déplaçait de gauche à droite, vers le chiffre immédiatement supérieur.

Agé entre quarante cinq et cinquante ans, Il était grand et son visage était long, ridé, taillé à coups de hache. Ses cheveux étaient courts, grisonnants. Il portait un costume sombre et une cravate bleu nuit rayée de lignes obliques dorées. Il tenait un attache-case et consultait sa Rolex.

Le numéro de l'étage apparut sur la deuxième ligne. Il y en avait plusieurs. Gabriel gravissait dans un cylindre translucide l'une des deux tours Petronas, à Kuala-Lumpur, le gratte-ciel le plus haut du monde.

Torres sortit de l'ascenseur. Une femme l'attendait, les mains croisées sur un dossier vert pomme qu'elle tenait contre elle. Elle faisait osciller un crayon entre ses doigts et son poignet était entouré de trois rangées de perles.

-Monsieur Torres ? Je suis votre traductrice.
-Oui, vous connaissez mon visage ? Demanda t-il avec un sourire doux et éclatant.
-Votre entreprise nous transmet les photos de ses collaborateurs...
-Biensûr... Bonjour, dit-il en serrant la main de la jeune-femme.
-Bienvenue, dit-elle charmée. J'espère que vous n'avez pas peur du vide. Il nous faut traverser la passerelle pour rejoindre l'autre tour. Elle doit être entre cent cinquante ou deux cents mètres. Je ne sais pas.

Clotilde Barmus portait un tailleur rose avec la jupe à mi-cuisses, des chaussures blanches à petits talons avec une lanière. Sa coifffure, châtain clair, était nouée en une tresse qui allait du front à la nuque, stoppée par un catogant large et blanc. D'infimes mèches couronnaient ses oreilles ornées de clips carrés et dorés au motif entrelacé. Elle avait des lunettes étroites qui mettait en valeur ses sourcils remarquablement bien dessinés. Ses yeux étaient de couleur noisettes et légèrement bridés. Elle avait un petit nez fier et une petite bouche épaisse et rose.

Elle parlait le chinois parceque son père, français, participait à la construction de barrages en chine et avait épousé une chinoise, sa mère. Elle était l'une des quelques ouvrières qui travaillaient sur ses chantiers pour justifier la politique du régime communiste en matière d'égalité des sexes face au travail. L'important était surtout qu'il furent nombreux et nombreuses à travailler pour la santé du pays.

Bref, Clotilde parlait Chinois contrairement à Gabriel. Monsieur Wang, celui avec lequel Torres avait rendez-vous, ne parlais pas Anglais parce qu'il était de la vieille école, l'autarcique.

Torres et Barmus arrivaient à l'une des innombrables portes de l'étage. Une secrétaire ouvrit et lança quelques mots que seule Clotilde put comprendre. Elle était frèle, le visage et les cheveux longs. Elle avait dû dire que Monsieur Wang nous attendait.

C'était un homme rond, de taille moyenne, les cheveux bruns en brosse, le visage sympatique. Il était vêtu d'un costume gris et d'une cravate sombre rayée horizontalement de rouge.

Son bureau était vaste, meublé dans un style arabo-asiatique, moderne et sophistiqué, un canapé en fer à cheval, ivoire, en face d'un écran de visio-conférence, des plantes exotiques, du verre, des mirroirs, des motifs islamiques, etc.

-Il fait chaud ici, dit Clotilde en s'asseyant sur le côté du canapé exposé à la baie vitrée.

-Il paraît que c'est à cause de la pollution, dit Wang dans sa langue maternelle.

-Monsieur Wang me propose d'ôter ma veste, mentais Clotilde. Elle se retrouva avec un haut de soie à fines bretelles et ouvrit son dossier en coinçant le crayon dans sa bouche pour le débouchonner.

-Vous faites comme vous voulez, Monsieur Wang est votre patron, dit Torres, stupéfait en voyant la gorge claire et le visage illuminé de la traductrice.

-Monsieur Torres dit qu'il n'est par contre le metissage si les atouts des européennes s'additionnent à ceux des asiatiques.

-Hé bien, on va voir si la compétence professionnelle n'est pas ne s'en trouve pas affectée. Venons-en à notre projet, répondit le chinois.

-Monsieur Wang, vous demande si vous ne préférez pas les poitrines discrètes de ses compatriotes ? Clotilde bomba le torse avec un air faussement désaprobateur.

-Vous n'êtes pas obligée de faire ce que vous dit Monsieur Wang...

-Monsieur Torres vous dit que si elle a les jambes des asiatiques se sera parfait.

-C'est vrai... WorldCable, commençons par cela, révise à la hausse son contrat pour l'équipement en réseaux numériques pour la future voie conquise sur la mer. Le terrain est fragile...

Clotilde se leva et remonta sa jupe jusqu'en haut. Gabriel entrevu son slip.

-Assise la-dessus, ma jupe me coupe la circulation sanguine... Du coup, monsieur Wang vous dit que vous n'êtes pas concentré...

-Si, si, tout à fait ! Si j'ai bien compris, le terrain est imbibé d'eau de l'océan ?

-Monsieur Torres dit qu'il lui en faut d'avantage, là d'où il vient, il fait si chaud...

-Précisémment, les cours d'eau rejoignent la mer et il suffit de les rassembler, rediriger et d'assècher le reste. Cela cause un petit surcoût mais il nous permettera de voir plus grand ensuite

-Monsieur Wang vous dit que, dans ce cas, vous apprécierez de voir les seins de ma traducrice.

-Sachez que je désapprouve cette façon de... Bref, il faudra contractualiser cette sorte de compensation que vous semblez me proposer.

-Monsieur Torres vous dit qu'il voit déjà la culotte de votre employée et que cela... Le trouble beaucoup.

-Hmmm... Vous seuls proposez de la souplesse dans votre solution technique et elle est bien utile par rapport à ce contre-temps, donc nous restons avec vous.

-Monsieur Wang vous demande si vous aimez les pubis velus ou pas et... Regardez.

Clotilde se leva, remonta sa jupe bien haut, baissa sa culotte et l'enleva.

-Oui, c'est très bien comme cela... Votre cas ressemble à un autre sur lequel on a déjà tablé. Pour tout vous dire, on a prévu le coup. On a utilisé un système de congélation, zone par zone, dans lequel on a percé tout ce qui a été necessaire au drainage et au résau. Ensuite le terrain devient propice au travaux.

-Monsieur Torres vous dit qu'elle peut carrément ôter sa jupe pour bien apprécier la taille fine de votre collaboratrice.

-Bon, elle ne pourra pas aller plus loin... On est au courant de ce que vous avez fait sur l'ile voisine et on aimerait connaître votre surcoût...

-Monsieur Wang Vous dis que sa secrétaire lui dit qu'elle mouille toujours quand elle est en compagnie de beaux hommes.

-Vraiment ? Le surcoût que la préparation du terrain que nous vous proposons sera, peu à peu, rentabiliser avec la réalisation des divers projets que vous voudriez bien nous confier...

-Monsieur Torres vous dis que votre secrétaire est excitante est qu'elle semble, elle même, bien excitée.

-Apparemment... Il se trouve que le PDG de la société à laquelle vous avez offert vos services est un de mes amis et c'est lui qui nous à guidé vers vous. Il m'a assuré qu'il n'aura pas de surcoût dans l'immédiat...

-Monsieur Wang vous dis qu'il surprend souvent sa traductrice en train de se caresser avec son crayon, comme cela...

Clotilde passa son crayon dans sa fente, écarta ses lèvres, excita son clitoris avec la gomme rouge puis fit aller et venir le bout de bois. Elle glissa ses fesses vers le bord du canapé, cuisses ouvertes .

-Beau spectacle... Il faut bien comprendre que la préparation empêchera toute utilisation du terrain pendant l'opération. Il y aura un réseau se conduits qui ammèneront de l'air refroidi depuis un générateur unique, ou deux, donc en araigné, d'où l'inconvénient.

-Monsieur Torres vous demande si cela provoque chez vous une certaine émotion quand vous voyez un tel spectacle ?

-Hein ? Heu oui. Je ne suis pas de marbre... Bon, les projets que nous vous confieront seront determinés pendant la phase de préparation du sol. D'où une perte de temps relative...

-Monsieur Wang vous demande si vous seriez gêné si son employée vous soulageait en sa présence.

-Non. Restez, dit-il en forme de refus.

Clotilde se leva, nue, et fit le tour de la table en verre et se mit à genoux.

-Je voulais dire... Je ne veux pas être... soulagé !

-Monsieur Torres vous dis qu'il ne refuserait pas que vous en profitiez si cela vous est nécessaire...

Wang vint s'asseoir au côté de Torres. Clotilde fesait courir la peau sur la verge de Gabriel tandis qu'elle dégageait la braguette, le slip, le membre de son patron. Torres bascula en avant pour qu'il aille sur la langue de la demoiselle. Ce fut ensuite le tour de Wang

-J'avoue avoir l'esprit quelque peut embrumé dans cette situation...

-Monsieur Wang vous demande si elle va accepter d'aller plus loin ?

-C'est à vous de voir mademoiselle...

-Monsieur Torres vous demande si vous voulez lui faire un petit plaisir ?

-C'est bien normal...

Clotilde s'allongea sur la petite table translucide, la bouche rougie, souriante et ouvrit ses cuisse dont elle caressa l'intérieur. Wang se mit à genoux et embrassa la toison, glissa sa langue entre les lèvres, plus profondément, suça le clitoris. Gabriel vint mêler sa langue à celle de la traductrice, couché sur la table. Elle lui tenait la tête puis celle du Chinois.

-Monsieur Torres dis qu'il est d'accord s'il la baise ensuite.

Wang se retira et laissa le sexe bèant et sensible à Gabriel qui se pencha sur elle, prit ses jambes sur ses épaules et la pénètre d'un coup, tendrement mais jusqu'au bout. Les yeux de la secrétaire étaient revulsés et des cris se bousculèrent dans sa gorge d'où un seul petit grondement sourd surgit.

-Qu'il ne se gêne pas, j'espère bien en profiter par la suite.

-Monsieur Wang vous dit qu'elle va le sucer maintenant.

Le chinois vint soulever la tête de la traductrice qui remuait dans le vide. Il la tourna vers son sex tendu, parcouru de grosses veines, et l'insinua entre les lèvres. Elle acccueillit la varge sur sa langue, qu'elle sortit pour lécher le dessous.

-J'ignorais qu'elle aimait faire tout cela.

-HMmmm... Monsieur Torres vous laisse la place.

-Oui, merci, c'est fort aimable de votre part.

-Mon... Monsieur Wang vous suggère son petit trou...

Clothilde vint s'empaler sur Wang et, chaude come la braise, commença à faire aller et venir vivement son vagin autour du membre. Elle s'arrêta et posa ses genoux en lieu et place de ses pieds sur la table basse. Le gland de Torres touchait son anus. Il du forcer pour entre davantage. Elle se coucha sur Wang et, d'un seul coup, l'autre homme fît irruption en elle. La traductrice hurla.

La secrétaire entendit le cri, sursauta et entra dans le bureau de son patron. Ele fut captivée par le spectacle : trois corps, une femme entre deux hommes, une étreinte bestiale, un furieux plaisir.

-On à une spectatrice je crois, dit Wang. Torres avait compris avec le mouvement de tête du Chinois.

-Le patron veut que tu te caresses, salope, aboya la traductrice.

La secrétaire enfonçait ses mains jointes sur le devant. Elle cherchait à descendre le plus discrètement possible saisir le bas de sa jupe mi-longue. Elle la remonta et plongea sa main dans son slip de coton découvrant le haut de sa toison hirsute.

-Regarde dans mon sac, dit la traducrice dans la langue de Confusius, et prends le truc..

L'employée trouva un gode-ceinture. Elle avait deux doigts de l'autre main dans son sexe. Elle se caressa les lèvre du membre en plastique fort généreux. Elle parvint à le faire coulisser dans son vagin. Elle jouit puissement, comme jamais sans doute, et entra comme dans un état second, les yeux presque fermé.

Elle plaça le gode-ceinture sur elle comme si c'était son sexe, un sexe d'homme à faire peur. Elle l'entoura de sa petite main fine et frissonna comme si elle ressentait quelque chose. Lentement, elle s'approcha de l'animal à trois têtes, furieux et brûlant, laissa couler un filet de salive sans se pencher, possedée.

Torres et Wang se retirèrent. La secrétaire enserra les hanches de la traductrice. Les mains étaient si douces et les ongles griffaient sa peau si sensuellement, que Clothilde ne dit rien quand elle sentit son propre gland de plastique contre son anus. La tête entrée, elle se coucha sur le dos de Barmus qui sentit des petits seins la piquer. La traductrice devenait folle de plaisir : la secrétaire la pénétrait par petits coups rapides. Les femmes, l'une dans l'autre, formant un angle, suçaient les hommes qui échangeaient leur place.

Le français et le chinois, l'un après l'autre, jouirent sur les langues vivent que mêlaient les femmes.

-Mais vous parlez Allemand !
-Oui, cinq ans chez Daimler-Chrysler...
-Moi aussi je parle Allemand, dit la secrétaire avec un soupçon d'espoir dans la voix.

Tous se mirent à rire à gorge déployé.

Miss Ewell, à bord d'une canonnière, remontait le Niger. Elle terminait sa première nuit sur le fleuve. Le réveil pointait au bout de son sommeil.  Miss Ewell, se remua puis se leva de son lit. Elle se rhabilla patiemment avec ses multiples vêtements victoriens. Bientôt, elle sortit sur le pont, longue jupe blanche de satin, ses hanches ceintes d'un corset, une ombrelle dans sa main gantée de dentelles, un couvre-chef sur sa coiffure brune et bouclée. Miss Ewell avait un visage de porcelaine, les traits ciselés, le cou droit et fin.
Le Niger glissait paresseusement entre deux rives, bordées de lointains arbres verts, de lignes blanches de sable.
La canonnière, qui émettait son toussotement régulier, connut un petit roulis qui fit osciller Miss Ewell vers la paroi grise de l'embarcation.
Par le hublot contre lequel l'Anglaise se retrouvait, elle vit dans l'obscurité une masse en cours de mouvement. Entre, les coups rythmés que produisait la canonnière, elle perçut un bruit qui attisait sa curiosité. Ses yeux s'adaptèrent à l'ombre qui régnait dans la cabine par contraste avec le matin clair et pur des bords du fleuve.
La respiration de Miss Ewelle se fit plus vive. Elle voyait la masse se dessiner et la continuité de son mouvement. C'était une femme noire, bien en chair. Son dos s'appuyait sur la poitrine du commandant Boma, nu, et ses pieds sur les genoux de l'homme qui lui maintenait les reins. Elle faisait aller et venir ses fesses lourdes et brûlantes autour du sexe du commandant en remuant ses seins généreux. Elle battait des cuisses en se mordant la lèvre de gourmandise, entre deux grognements.
Pour Miss Ewell ces cris étaient ceux d'une bête, une bête obscène et sans vertu. C'était la première foi qu'elle vit une femme nue et c'était simplement sa deuxième ou troisième femme noire.
Les mouvements du couple noir cessèrent, une main du commandant se glissa quelque part pendant que la femme noire se souleva davantage.
Miss Ewell, sa main tremblante devant sa bouche, intéressée de plus belle, vit la femme trembler un peu. Elle ferma les yeux, sa bouche s'entrouvrit en laissant échapper un faible cri. Ce cri devint un hurlement et le mouvement reprit. Miss Ewell avait bien une idée de ce qui se produisait et des frissons troublants parcouraient son ventre. Elle voulut mieux savoir et s'avança vers le hublot voisin, un rayon de lumière frappait les corps. Le temps d'y arriver, Miss Ewell, s'aperçut avec crainte qu'elle aurait pu être vue, La femme noire avait descendu du commandant Boma. Elle se retournait, le visage éclairé et bien en vue, le sexe du commanda était bien plus gros que ne l'imaginait l'Anglaise. Il frappait les joues de la femme et disparu entre ses lèvres. Miss Ewell eut un haut-le-cœur mais elle observait de plus belle le rythme de la tête brune autour de la verge. Le commandant sortit son sexe, l'agitait contre le sourire indéfectible de sa compagne, et le laissa répandre quelques jets blanchâtres sur le nez.